Viva!

De "CANTO A MIM MESMO"

1 - Com música forte eu venho

Eu rufo e bato o tambor pelos mortos e sopro nas minhas embocaduras o que de mais alto e mais jubiloso posso por eles. Vivas àqueles que levaram a pior! E àqueles cujos navios de guerra afundaram no mar! E a todos os generais das estratégias perdidas, que foram todos heróis! E ao sem número dos heróis maiores que se conhecem! ... Walt Whitman. Tradução de Eduardo Francisco Alves Geir Campos.

Esteja atento.

 

The Laughing Heart

Sua vida é a sua vida.
Não deixe que ela seja esmagada na fria submissão.
Esteja atento.
Existem outros caminhos.
E em algum lugar, ainda existe luz.
Pode não ser muita luz, mas ela vence a escuridão.
Esteja atento.
Os deuses vão lhe oferecer oportunidades.
Conheça-as.
Agarre- as.
Você não pode vencer a morte, mas você pode vencer a morte durante a vida, às vezes.
E quanto mais você aprender a fazer isso, mais luz vai existir.
Sua vida é a sua vida.
Conheça-a enquanto ela ainda é sua.
Você é maravilhoso, os deuses esperam para se deliciar em você.

 

Charles "Hank" Bukowski.

Saudações Lupinas: O velho Hank.

"Não há nada a lamentar sobre a morte, assim como não há nada a lamentar sobre o crescimento de uma flor. O que é terrível não é a morte, mas as vidas que as pessoas levam ou não levam até a sua morte. Não reverenciam suas próprias vidas, mijam em suas vidas. As pessoas as cagam. Idiotas fodidos. Concentram-se demais em foder, cinema, dinheiro, família, foder. Suas mentes estão cheias de algodão. Engolem Deus sem pensar, engolem o país sem pensar. Esquecem logo como pensar, deixam que os outros pensem por elas. Seus cérebros estão entupidos de algodão. São feios, falam feio, caminham feio. Toque para elas a maior música de todos os tempos e elas não conseguem ouvi-la. A maioria das mortes das pessoas é uma empulhação. Não sobra nada para morrer."

O velho Hank, morreu há 19 anos.

Leiam Brecht!

Aos que vierem depois de nós

Bertolt Brecht
(Tradução de Manuel Bandeira)

Realmente, vivemos muito sombrios!
A inocência é loucura. Uma fronte sem rugas
denota insensibilidade. Aquele que ri
ainda não recebeu a terrível notícia
que está para chegar.

Que tempos são estes, em que
é quase um delito
falar de coisas inocentes.
Pois implica silenciar tantos horrores!
Esse que cruza tranqüilamente a rua
não poderá jamais ser encontrado
pelos amigos que precisam de ajuda?

É certo: ganho o meu pão ainda,
Mas acreditai-me: é pura casualidade.
Nada do que faço justifica
que eu possa comer até fartar-me.
Por enquanto as coisas me correm bem
(se a sorte me abandonar estou perdido).
E dizem-me: "Bebe, come! Alegra-te, pois tens o quê!"

Mas como posso comer e beber,
se ao faminto arrebato o que como,
se o copo de água falta ao sedento?
E todavia continuo comendo e bebendo.

Também gostaria de ser um sábio.
Os livros antigos nos falam da sabedoria:
é quedar-se afastado das lutas do mundo
e, sem temores,
deixar correr o breve tempo. Mas
evitar a violência,
retribuir o mal com o bem,
não satisfazer os desejos, antes esquecê-los
é o que chamam sabedoria.
E eu não posso fazê-lo. Realmente,
vivemos tempos sombrios.


Para as cidades vim em tempos de desordem,
quando reinava a fome.
Misturei-me aos homens em tempos turbulentos
e indignei-me com eles.
Assim passou o tempo
que me foi concedido na terra.

Comi o meu pão em meio às batalhas.
Deitei-me para dormir entre os assassinos.
Do amor me ocupei descuidadamente
e não tive paciência com a Natureza.
Assim passou o tempo
que me foi concedido na terra.

No meu tempo as ruas conduziam aos atoleiros.
A palavra traiu-me ante o verdugo.
Era muito pouco o que eu podia. Mas os governantes
Se sentiam, sem mim, mais seguros, — espero.
Assim passou o tempo
que me foi concedido na terra.

As forças eram escassas. E a meta
achava-se muito distante.
Pude divisá-la claramente,
ainda quando parecia, para mim, inatingível.
Assim passou o tempo
que me foi concedido na terra.

Vós, que surgireis da maré
em que perecemos,
lembrai-vos também,
quando falardes das nossas fraquezas,
lembrai-vos dos tempos sombrios
de que pudestes escapar.

Íamos, com efeito,
mudando mais freqüentemente de país
do que de sapatos,
através das lutas de classes,
desesperados,
quando havia só injustiça e nenhuma indignação.

E, contudo, sabemos
que também o ódio contra a baixeza
endurece a voz. Ah, os que quisemos
preparar terreno para a bondade
não pudemos ser bons.
Vós, porém, quando chegar o momento
em que o homem seja bom para o homem,
lembrai-vos de nós
com indulgência.

Não... Não escreva poesias.

Conselho de amigo para muitos jovens



Vá para o Tibete.

Viaje de camelo.

Leia a Bíblia.

Tinja de azul seus sapatos.

Deixe crescer a barba.

Dê a volta ao mundo numa canoa de papel.

Assine o The Saturday Evening Post.

Mastigue apenas com o lado esquerdo da boca.

Case com uma mulher sem uma perna e se barbeie com uma navalha.

E entalhe seu nome no braço dela.

Escove os dentes com gasolina.

Durma o dia todo e suba em árvores à noite.

Seja um monge e beba chumbo grosso e cerveja.

Fique com a cabeça debaixo d'água e toque violino.

Faça a dança do ventre diante de velas cor-de-rosa.

Mate seu cão.

Candidate-se para prefeito.

More num barril.

Arrebente sua cabeça com um machado.

Plante tulipas na chuva.

Mas

não escreva poesias.


- Charles Bukowski

Um novo ano, feliz 2013.

Passagem do ano

O último dia do ano
não é o último dia do tempo.
Outros dias virão
e novas coxas e ventres te comunicarão o calor da vida.

Beijarás bocas, rasgarás papéis,
farás viagens e tantas celebrações
de aniversário, formatura, promoção, glória, [doce morte com sinfonia e coral],
que o tempo ficará repleto e não ouvirás o clamor,
os irreparáveis uivos
do lobo, na solidão.

O último dia do tempo
não é o último dia de tudo.
Fica sempre uma franja de vida
onde se sentam dois homens.
Um homem e seu contrário,
uma mulher e seu pé,
um corpo e sua memória,
um olho e seu brilho,
uma voz e seu eco,
e quem sabe até se Deus...

Recebe com simplicidade este presente do acaso.

Mereceste viver mais um ano.
Desejarias viver sempre e esgotar a borra dos séculos.

Teu pai morreu, teu avô também.
Em ti mesmo muita coisa já expirou, outras espreitam a morte,
mas estás vivo. Ainda uma vez estás vivo,
e de copo na mão
esperas amanhecer.

O recurso de se embriagar.
O recurso da dança e do grito,
o recurso da bola colorida,
o recurso de Kant e da poesia,
todos eles... e nenhum resolve.

Surge a manhã de um novo ano.
As coisas estão limpas, ordenadas.
O corpo gasto renova-se em espuma.

Todos os sentidos alerta funcionam.
A boca está comendo vida.
A boca está entupida de vida.
A vida escorre da boca,
lambuza as mãos, a calçada.

A vida é gorda, oleosa, mortal, sub-reptícia.


Carlos Drummond de Andrade

Saudações Lupinas: Bukowski.

Hoje o Anjo caído faria 92 anos.

Uma janela de vidros espelhados

cães e anjos não são

muito diferentes.

frequentemente vou comer nesse

lugar

por volta das 2h30 da tarde

porque todas as pessoas que almoçam

ali estão particularmente arruinadas

felizes pelo simples fato de estarem vivas e

comendo feijão

próximas a uma janela de vidros espelhados

que impede a passagem do calor

e não deixa que os carros e as

calçadas cheguem no interior.

podemos tomar quanto café

de graça quisermos

e nos sentamos e em silêncio

bebemos café preto e forte.

é bom estar sentado em algum lugar

neste mundo às 2h30 da tarde

sem sentir-se carneado até o

branco dos ossos. mesmo

estando arruinados, sabemos disso.

ninguém nos incomoda

não incomodamos ninguém.

anjos e cães não são

muito diferentes

às 2h30 da tarde.

tenho minha mesa favorita

e depois de terminar

empilho os pratos, pires,

o copo, os talheres

com cuidado -

faço à sorte minha oferenda -

e lá fora o sol

segue trabalhando bem

descrevendo

seu arco

enquanto aqui dentro

reina

a escuridão.

Charles Bukowski

"O maior poeta americano"

Sartre.

O uivo...

‎...
Epifanias... Geração louca! 
Jogados Nos rochedos do Tempo!
Verdadeiro riso no santo rio! Eles viram tudo! O olhar
selvagem! Os berros sagrados! Eles deram adeus!
Pularam do telhado! Rumo à solidão! Acenando! Levando
flores! Rio abaixo! Rua acima!
... 

Allen Ginsberg, O Uivo.

Soldados Russos

Wolves nie vergessen.

Tempos modernos, procurando a sua quimera ou Dandara,

E a esfinge da produção vem e te devora.

A roda então gira, moendo tudo que restara.

Tempos modernos, sua princesa ou seus sonhos de nada,

Mas, branca, branquinha, a minha esperança continua imaculada,

E então esperando, pela a grande esfinge, ser devorada.

E o mesmo que antes, acordar ensanguentado no seu campo de batalha.